Lluvia : Llueve sobre las viejas tejas de la torre del ayer en donde habitas. El sonido monótono de una gota golpea el pequeño charco de la inconsciencia. Oculto a toda razón la falsa presunción diluye su maquillaje con el agua del tiempo. Tiras el pasaje y maldices al tren, las acciones son peaje que pagas en el camino. Eres víctima de tu propio destino en soledad. Aunque invente una nueva realidad el hombre es un eterno ayer perdido en el amanecer de cada nuevo universo.