Ser Silencio.

Quien pudiera ser solo silencio, y dejar callado de asombro al viento para ser brisa en la sonrisa de tus labios. Apartado de palacios y clamores buscar por los rincones del alma un lugar para el encuentro, callado asiento de emociones. Silencio, solo silencio, sin acentos, ni oraciones y rompiendo tradiciones de gramáticas mundanas, hablar con la mirada en el paisaje, que sea mi último traje el cielo que contemplo, que sea mi almohada de estrellas templo de mis sueños, que entrando por sus puertas abiertas quede atrás la marea de los ruidos con sus olas de sentidos agitados. Quien pudiera ser silencio de arrullo de manantial para beber de la fuente inmortal de tus sagrados labios.
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La Verdad.

La verdad ha muerto, aunque en verdad es que nació herida de mentira en un desierto de conceptos. Palabras huecas, pinceladas abstractas de lienzos del ego, donde toda forma se deforma y desfigura con soltura, disfrazada de preceptos. Plañideras vierten lágrimas fingidas, por heridas de alimañas que devoran el mañana en cada esquina. Disfrazados de rutina falaces mendaces roban sin tardanza la vida. Pero detrás del desierto se esconde el puerto de la esperanza, atravesando arenas de espejismo he llegado al punto cardinal, norte de mí mismo y allí, alejado del abismo de deseos, subo por fin a la nave y alcanzando su puente suelto amarras. El barco de vapor se mueve con carbón del corazón mientras que levanto el ancla del pasado y con pasión grito a la sala de calderas, ¡" a toda ánima"! ¡muévase la máquina del tiempo y que mi rumbo enamorado me lleve al otro lado de un océano de amor!.
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Poeta Descontrolado

Soy poeta fuera de control, vivo alocado por amor a los latidos, corazones perdidos que fibrilan sin sentido bombeando una emoción mientras a lo lejos se escuchan ladridos de perros eternos. No encuentro razón que a la vida incite a no ser por el desquite que el corazón le hace a la mente, cuando en el envite de argumentos derrotan los sentimientos a la lógica inalterable del ego. Que cese el hombre con su ruego pagano en el ruedo de la materia, acabe pronto la comedia para poder hablar con el autor. Busco un lejano calor que percibo en la frías estrellas de la noche, mi alma no hace reproches a la vida y si profunda fue la herida de mi mente, mayor es la corriente de afecto que la sana. No admito a la desgana que gane otra partida, el amor es mi destino y yo lo alcanzo navegando barcos de pobreza en un océano de esperanza.
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No Necesito Palabras

No necesito palabras que me hablen del universo, no necesito reversos de ninguna espada para justificar mis silencios. Calla el hombre y grita Dios en la pobreza, y la ciencia lo hace a destiempo, para apagar con sus fórmulas solemnes farolas de sentimientos. Que nadie ame ni piense, razones tiene su frente para ser devorada por la fiebre de la materia. Charla hueca, coro de ranas en la histeria de una charca del tiempo, que toda palabra la devora el silencio eterno, menos la del poeta que se hace eco en los planetas de sentimientos en el universo emocional de Dios.
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Disfraces

Restos de viruta de visón quedaron sobre el suelo del salón del baile de la muerte. Posturas convenientes, fotografías amarillas que recogen poses sociales para la galería del marchante hipocresía. Absurda membresía de un club de baile de disfraces, verdades falaces que compras en taquilla. A quien la verdad aparente humilla, le ensalza la realidad profunda, la que levanta de sus tumbas a los inmortales, que dejando designios fatales de oscuridad, se abren a la luz de si mismos. Atravesando todo abismo dejan atrás a los que sacian curiosidad, para nunca alimentar un verdadero interés. Pájaros de cuco que esconden el huevo de sus problemas en otro nido, para que le incuben sus miserias; perecen en el revés de sus trajes, cuando arrebatados los disfraces, desnudos de honras y ultrajes, se detiene la banal melodía, en el último día de sus viejos bailes.
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Furtivo

Soy poeta furtivo y robo a la luz de la luna llena, divertido, en el jardín de Cupido, corazones mientras duerme. Bebo entonces de sus fuentes, afluentes de emociones donde nadan peces de razones contra la corriente. Y yo me río entonces en el río contemplando el sin sentido de aquellos que viniendo del océano de la vida remontan la corriente, salmones de la muerte, para morir tratando de saltar cataratas de tiempo, que arrojan razones muertas en la playa desierta de la eternidad. Así robo para la libertad ictíneos personajes disfrazados con sus trajes de argumento, con mi anzuelo sentimiento y un cebo de poema. Alcanza luego la vida plena, aquella alma que, cautiva en mi red, la poesía devuelve otra vez al agua para, mecida por la corriente del Creador, dejarse arrastrar hacia el mar, por la melodía hecha rumor de olas de un mar de amor rompiendo en la playa de la vida y sus arenas ilusorias. Soy furtivo de memorias perdidas en la arena, sanador de viejas penas, heridas por donde se desangra todo hombre en ausencia del poeta.
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Cada Día

Cada día es un recuerdo nacido para el ayer, una mañana de atardecer eterno, primavera de invierno donde el Dios de todos los tiempos me contempla desde su eterno presente. De forma callada me hice ausente y al cruzar la muralla, escondida entre las canas de mi frente, caminando sobre la playa, en algún lugar dejé una vida, colosal herida perdida de los días por donde mi alma se desangra de eternidad, con el batir oceánico de las olas del tiempo; buscando la libertad que la devuelva a un solo tiempo, el que remonta reverso las aguas de la vida, arriba, hacia el manantial de su propia herida de universo, para cerrarla luego desde el otro lado, al amparo del amor. Dejará atrás entonces mi alma su dolor, por esta separación que a todo hombre asola, y hallará por fin el consuelo, cuando cruce lisonjera el lejano cielo de sus pupilas, que aun me miran desde la eternidad de sus ojos de loto. Ya no habrá más alboroto y el terremoto de ficciones cesará, porque la tierra de mi libertad es suelo firme de emociones.
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El Angel Caído

Yo se de un angel caído quien quedó dormido en lo cimientos de la soledad. Herido por un sueño, que sirve de relleno a la almohada de la eternidad, reclina su cabeza en el, y cierra los ojos, y no hay mayor antojo en su corazón que amar. Gárgolas pétreas le contemplan como fingidos demonios de oscuridad con alas, y el angel desangelado transita por la azotea estrellada de una catedral cósmica, entre estatuas de apariencias, viejos dioses, falsas ciencias de nesciencia donde se diluye la conciencia de todas las estatuas. Siglos de sombras fatuas, de apariencia engañosa, otrora gloriosas en un relámpago. Brevedad eterna, borrachos de taberna de tiempo le contemplan, y el angel aguarda con paciencia, porque cayó por amor a lo imposible, por decir sus labios arrogantes, te amé una lejana tarde en mis recuerdos, cuando en tu mirada una vez el amor se hizo visible.
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