La vieja máquina de escribir dicen que está rota. ¡Seré idiota! y yo que no dejo de escribir tu nombre en ella. Golpeo sus teclas con un amor de pianista, componiendo letra a letra, una sinfonía inacabada de te quieros. Melodía que se desgarra en las aristas de mi tiempo. Una campana de emociones me advierte de que llegué al final del renglón de la separación en donde habito. Y gira entonces el tambor de un nuevo amor, movido por la palanca de tu recuerdo y otro invierno de silencios ausentes de tu voz yo pasaré. Tomaré café de ensueños de bohemia, y volveré nuevamente a la academia de tus labios, donde palacios de marfil esconden todas las palabras de amor que encierran las almas del universo. Y en el espejo cóncavo de tu mirada de miel, buscaré la caricia de la piel de tu alma de papel, en mi vieja máquina de escribir; allí en la buhardilla de la soledad que me evoca la cinta que gira loca, impregnada con la tinta del amor que te juré.
Enviado desde mi smartphone BlackBerry 10.
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