Tormenta

Y hoy vuelve a llover. La ventana del ayer se ilumina con la crisálida luminosa de un relámpago. Todo es brevedad y la verdad aparente en donde habito se vuelve grito, voz de desencanto, en el trueno que la acompaña, hasta este rincón de un sueño en donde habito. Mañana se esta cayendo del frio calendario que pende descolorido en la pared. Una mancha de humedad es continente donde mi imaginación promete nuevas tierras sobre un mar de blanca cal. Y vuelve a llover y tu recuerdo no descansa, y vuela, paloma suicida y blanca del adiós, en mitad de la tormenta; sus alas extendidas hacia Dios mientras yo la observo desde este suelo, anhelando un nuevo cielo que mi tos anciana me promete. Gotas de agua arremeten como moscas presurosas contra el cristal, y es la lluvía en soledad quien me contempla, al otro lado , donde un ayer se hará mañana, mientras dibujo en la ventana el recuerdo azul de tu mirada. Post a reply

La Reja.

Qué se esconde tras la reja, que celosa de forja oculta en barrotes tu ventana. Llevo toda la mañana de mi alma mirando con mis pupilas golondrinas, que revolotean sobre el alfeizar de la esperanza, esperando que un desliz de visillo las retorne a la calma. Es la misma casa, ya duda no me cabe, pues el mismo pórtico de piedra labrada chirría en goznes de hierro cuando bosteza el portón de madera vieja por donde salió tu carruaje. Era amplia comitiva, demasiada si tú viajabas ya sin equipaje. Y este ultraje de nuestro tiempo, se me hizo segunda piel y aún nuevo traje con el que viste mi alma en su tarde. Demasiado pronto para perderte, demasiado tarde para amarte. La calle sigue empedrada y cada piedra silente es una acequia por donde corre el torrente de tu recuerdo.
Llevo aquí esperándote tanto tiempo que ya no sé si mi amor fue cierto o alguna vez lo inventé en mis recuerdos. Pero hoy por fin he visto moverse presurosa, detrás de la reja, tu silueta. Luego, se abrió la vieja puerta sin hacer el menor ruido y todo cobró sentido, cuando atravesando el pórtico de piedra, tú abrazo borró el trabajo de ser fantasma durante tantos años en la noche de mi alma.

" 【por Omni Notes】"

El Espíritu Partidista

El espíritu partidista termina por reducirlo todo a una discusión demagógica entre bibliotecarios. Al final solo queda un hombre frente a otro sosteniendo un libro y diciendo que el suyo es "único" y la "verdad absoluta". Cuando la absoluta verdad es que ninguno puede demostrar nada sino que depositaron su fe en este o aquél libro, o en esta o en aquella enseñanza. Más allá de eso no hay prueba alguna salvo la que el corazón siente. Y lo primero que debe sentir el corazón es respeto antes que amor. Que felicidad alcanza aquél que se libra de la necesidad de juzgar a nadie y vive feliz conforme a sus emociones y su propia búsqueda interior.

Lluvia

Quise ser por fin lluvia en vez de prisa, y empujada por la brisa del mañana la nube de mis emociones descargó torrentes de momentos del ayer. Y cayeron remotas las dos estrellas locas de tu mirada, convertidas en gotas, con el agua dulce de tu recuerdo y lloviendo sobre el desierto de mi mente, de repente el niño viejo que me habita ha vuelto a jugar con tu risa, y volviendo a cruzar el viejo puente quedé sentado en la cornisa universal. Al otro lado mis pies cuelgan sobre planetas, mientras cometas cómplices se ofrecen como mensajeros y llevan mi último te quiero allí donde reposen tus oídos; luego los sonidos de mi corazón guardan por fin silencio. La lluvia se calma y queda el alma mía viviendo de seguir creyendo.

La Vieja Máquina de Escribir.

La vieja máquina de escribir dicen que está rota. ¡Seré idiota! y yo que no dejo de escribir tu nombre en ella. Golpeo sus teclas con un amor de pianista, componiendo letra a letra, una sinfonía inacabada de te quieros. Melodía que se desgarra en las aristas de mi tiempo. Una campana de emociones me advierte de que llegué al final del renglón de la separación en donde habito. Y gira entonces el tambor de un nuevo amor, movido por la palanca de tu recuerdo y otro invierno de silencios ausentes de tu voz yo pasaré. Tomaré café de ensueños de bohemia, y volveré nuevamente a la academia de tus labios, donde palacios de marfil esconden todas las palabras de amor que encierran las almas del universo. Y en el espejo cóncavo de tu mirada de miel, buscaré la caricia de la piel de tu alma de papel, en mi vieja máquina de escribir; allí en la buhardilla de la soledad que me evoca la cinta que gira loca, impregnada con la tinta del amor que te juré.

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La Puerta.

Un día estando confiada mi alma en su casa, dejó sin querer la puerta abierta; y una ráfaga de miradas de viento penetró en ella, revolviéndolo todo. Lo hizo con dolo, buscando causar el mayor daño en el corazón de rebaño donde duerme el hombre. Apagó el fuego del hogar y lo dejó a oscuras, ataduras sutiles mostraron visibles sus cuerdas de imposibles calendarios. El mundo tangible desapareció. Luego el viento se marchó y escuché a lo lejos el llanto de todos mis viejos alejarse con él. La cárcel de mis deseos se rompe, y el lugar donde se esconde el verdadero ser, se revela. La casa de la moneda donde vive el ego, no es morada ni asiento de sosiego. Dejó por descuido la puerta abierta, y hoy nunca me olvido, que no hay que cerrarla, que la espalda de la vida son los días pasados, que la falsedad se te aproxima siempre de costado, que caminando hacia ti mi Dios, cualquier dirección me lleva.

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Os Dejo mis Palabras.

Ahora que el lejano tiempo está a punto de ser pasado, dejo en mi costado una herida abierta con sus dos lenguas de fuego. Ayer fue un hasta luego y hoy hasta mañana. Renacerá la calma nuevamente y un futuro de emociones se hará presente y mis palabras, afluentes de un solo corazón, os dejaré. Palabras para quien quiera caminar con ellas, cucuruchos de sílabas para tomar mientras recorres el parque lóbrego de la vida. No tengo mayor herencia para dejar. Vengo de un extraño lugar, de cabalgar un sueño, de una carga de nostalgia contra huestes del infierno. El invierno de emociones pasará, porque la realidad la construyen tus anhelos, alcanzarás lejanos cielos simplemente por hablar de amor.

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El Viejo Piano.

Mi corazón es un viejo piano hecho con madera de anhelos del alma. Teclas blancas de esperanza, teclas negras de desconsuelo. Fuiste nube reflejada en mi laguna mientras la movía el viento, y yo jugaba a ser tu dueño. Siempre tan cerca y a la vez tan lejos. Eres oceánica luna que se esconde en el mar de mi desierto. Permanecer despierto es mi tortura y dormir es desconcierto buscándote en mis sueños. El piano sigue sonando, mientras notas, que son gotas de universo, salpican el papel pautado de mis sueños. Esta playa se me antoja, siendo hombre en su derrota de los días, imposible rebeldía para defender, es demasiado grande, como la orilla de mi ayer, y yo tan sólo soy en el hoy, un alma pequeña y vieja. El diapasón que duerme acunado en su tic tac, me dice que la soledad es efímera como las mareas, que la reja del tiempo tiene barrotes blandos, que llegué andando descalzo y por el mismo atajo de la muerte partiré. Tengo un corazón de cola, donde noventa teclas de emociones me desbordan y compongo melodías con silencios de los días en clave de asombro, mientras cargo sobre mis hombros tu impronunciable nombre.

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Promesas

Pronto habré cumplido todas mis promesas y regresaré en ese entonces a las estrellas del ayer envuelto en polvo del olvido. Todo recobrará sentido otra vez, y la languidez humana que me habita, quedará marchita en su jarrón de porcelana. Ayer, hoy y mañana se diluyen y un eterno presente, afluente de emociones, se instala en mi corazón. La razón es ya sola devoción de amarte, y cada instante perdido una carta amarilla de amor, desteñida de tu recuerdo. De cuanto fui, no me acuerdo, pero es la esperanza nueva que me habita cuando se acaba este destierro, quien palpita en mi viejo corazón con nuevos y eternos sentimientos.

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Soñar

Si puedo soñar porqué sucumbir a la fría realidad. Si mi amor se escapa ya por las rendijas por donde los rayos del sol me gritan con voces de luz, con largos y silentes dedos de destellos acarician mis blancos cabellos, invitándome a marchar junto a él. Qué mal puede alcanzarme, cuando cruce la frontera, y dejando atrás esta tierra de quimeras, me recueste a soñar sobre tu pecho de universo. El breve lapso de este tiempo se desangra por la herida de los días. Ya no busco salidas materiales, ahora lo sé, que no hay lugares perfectos, salvo aquellos donde moran los afectos del alma. Ya pronto tendré la calma de mis sueños. Habla entonces de mi cuanto quieras, ruido de la noche, alimañas nocturnas del bosque oscuro, filosofía de los búhos que envidian y niegan a la vez la luz. Me voy, ahora que ya pasó la tormenta, ya nada aleja mi nave de su rumbo, sucumbo feliz y fecundo en el mundo de mis sueños, aquellos que solo tienen a Dios como su único dueño. No quiero vivir para siempre, quiero morir enamorado nuevamente, como antaño, porque ascendiendo un solo peldaño en el amor, morirá mi cuerpo de hombre, pero amor será mi nombre en la eternidad.

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El Viejo Café

Y quedé, nuevamente, mirando absorto el viejo cuadro aquel, torcida languidez de paisaje, que cuelga desigual de la pared. Y pedí otro café bien caliente de recuerdos, y bebía a sorbos cortos, cadentes, entre soplos de añoranza, las melodías del viejo pianista del rincón que se mezclan como azucarillos de notas en mi taza. De repente empezó a llover nuevamente, y quise ver tu silueta levemente dibujada, deformada tu sonrisa por el agua sobre el cristal. Luego limpié con mi mano el vaho del escaparate, y el disparate de mis anhelos se desvaneció, el humo de la taza jugó su baza dándole vida al vapor de nuestro ayer. Tú, ya hace mucho que no te asomas, mojada de arte, cargando con tus cuadernos de artista, para tomar el té con pastas de prisas; llegada de cualquier parte, como la brisa, de pintar estático el movimiento de la ciudad. Ya soy demasiado mayor, no puedo ver con claridad, y mientras te sigo aguardando entre mis versos de poeta, ya no sé quien está más muerto de los dos. El viejo café encierra entre sus mesas asépticas de mármol blanco, la respuesta. El camarero parece que nunca me ve, y ya hace mucho que no me pasa la cuenta. Y yo, sigo viniendo a diario, consumiendo un calendario de amor cotidiano, y sigo tomando el mismo café mientras escribo tu nombre entre mis notas, y una gota gaviota, buscando su libertad, resbala cuello abajo, de todas las botellas de cristal que duermen de humedad en el centro de las mesas, sobre lápidas de mármol blanco que les sirven de dura cuna. Y sobre todas y cada una he dejado escrito mi epitafio... Tal y como te amé por vez primera, aún te sigo amando. Siempre te estaré esperando en el viejo café.

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Quedar Atrás

Nada se deja atrás, tu amor sigue pegado a mi con mi propio aliento. Es imposible poner distancia a los sueños. Siempre nos alcanzan al caer la vigía de los párpados, y al nacer un nuevo día dardos de luz me despiertan soñando en ti, y así el amor soñado pasa a ser pensado, como una luna que mengua en la noche escoltada en el derroche de estrellas vivas, alimentadas por el fantasma de una luz ya muerta hace tantos años. Ya no estás como esas luminarias del cielo, pero te sigo viviendo en mis recuerdos y en el presente cierto de cuanto veo. Vives en la luz como vive el universo, vives respirando en mí aunque digan que has muerto.

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Creer en un ángel

Todos necesitamos creer en un ángel, antes de ver morir de hambre al hombre arcángel que duerme en la cuna del pecho. En el barbecho de la materia donde duermen las semillas de todos mis afectos, ahogadas en la sequía que provocan mis defectos. No hay secreto, necesito creer en un ángel nuevo, que vele por los sueños de amor perenne de mi alma, que me de la calma, que me regale nueva esperanza, que lo que valga mi muerte no sea nunca mayor de lo que valió mi vida; que me ayude a cerrar viejas heridas con su voz, que el mundo atroz que nos rodea se disuelva en su presencia. Necesito creer en un ángel de belleza, que nos de la esencia de una nueva ciencia, donde amar sea el único postulado, y haciendo a un lado el monstruo voraz de la razón, su alado sustento, me sostenga en la emoción como equilibrista distante, viviendo en el instante divino de la luz que ya adivino, en el oceánico azul de tu mirada preñada de fugaces estrellas. Todos necesitamos creer en un ángel, antes de quedar como juguetes rotos, encontremos un ángel que crea en nosotros.

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La Marioneta

El anciano sostenía entre sus manos una marioneta rota en desencantos, los hilos del tiempo ya no podían hacerla bailar en los días ni su silente música la movía en las noches. Es la vida trágica lotería de los días, forastero, me dijo con acento de reproche. O será que el mundo, desconocedor de tan íntimo secreto, busca remedios en viejos amuletos, para combatir su mala suerte. Supersticiones planetarias, hacen predicciones legendarias sobre lo que pasará, y el hombre, víctima de su propia irrealidad, abraza dogmáticos calendarios de la ciencia, esa que robando aún más su conciencia, le retorna al punto de partida inerte de la materia. No es tu mala suerte viejo guerrero lo que te trajo aquí, te arrojaron en mitad de las olas del tiempo para servir de ejemplo a quienes no saben nadar. Para poder salvar a estos naúfragos de estrellas, te tienes que ahogar a su lado. Tienes que bucear en tu propio llanto para luego respirar eternidad.

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Eternamente Bello.

Ella se peina de amapolas mientras él, envuelto entre las olas, navega océanos de espuma, le arrulla la mar en su cuna, mecida de sal. Sueña en las mismas estrellas que ella desde tierra mira para con él soñar. Voy a ganar mi libertad más allá del horizonte, donde el sol nunca se esconde, se alcanza la eternidad.

Fue su cuerpo arrojado a una playa, y su alma al mar. Ganó su libertad, ya es para siempre bello, en el último destello del cielo, que una anciana peinada de amapolas, rojo y blanco sobre las olas del tiempo, contempló, entornada la mirada, feliz sobre su almohada al cerrar por última vez sus ojos negros.

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La Ventana.

Tras el cristal de las ventanas el tiempo del ayer y del mañana se fue diluyendo. Una lluvia clara de emociones se desliza en torrentes de vierte aguas, mi ser se escapa, vidrio y madera resbalando, hasta la acera. Y una lágrima furtiva, confundida, se diluye distraída en su recuerdo. ¿Fui feliz?, es cierto, pero solo en el momento en que lo decía y luego llegó la agonía vestida de irrealidad. Una vez lo conocí, ¿Fue el amor dijiste? No, lo fue su ideal. Y esta idealidad reemplazó la soledad del poeta. Quien ama de forma abierta, lo hace desenterrando el alma de su quimérico trance.

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Y quién como tú.

Y fui llegado hasta hasta ti, empujado en el desliz del tiempo, tropezando entre las aceras del universo, cruzando del uno al otro lado sobre adoquines de estrellas. Torpe, desarmado, gastado de humanidad.

Y quien como tú para no verme, si yo vengo de cabalgar mi suerte solitaria. Fecundo es el camino verde que hace feliz a mi caballo, y es desmayo para mí en la insolación de los días. Mi vida es una subasta permanente donde en torrente de pujas cotidianas, desposeídos de esperanza me disputan con la muerte.

Y quién como tú para no verme. Tengo la suerte del viento, siempre en movimiento y a la vez en ninguna parte. Soy brisa sobre tu rostro, vendaval que arranca árboles de raíces viejas de pasado. Gastado en el verbo, y cansado de andar soplando, siempre borracho de eternidad.

Y quién como tú para no verme, si llevo guardada una fuente, manantial por donde brotan secretos de todos los tiempos, afluente a contracorriente en dónde Dios puso el barco de papel de mi corazón. Navego a la sin razón del amor...y quién como tú para estar ciego.

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Y sí, mi Dios

Y sí, mi Dios, es cierto, que he nacido en descubierto de todas las buenas cualidades, y que en este sueño de edades compro irrealidades que me vendió el fenicio del tiempo. Que aún antes del gozo, quedó establecido el arrepentimiento.

Y sí, mi Dios, es cierto, que tengo por cierta la muerte y siendo tan perra mi suerte se aferra mi mente a su tabla de deseos, como un naúfrago a su esperanza. Y que también, a veces, no me alcanza la palabra ahogada en el océano de emociones, donde algunas noches, silente y misteriosa, se escapa mi alma mariposa en el batir de versos, con sus alas de converso hacia la luz del amor que me provocas. Luego regresa para rezarle preces a los peces de plata en la laguna. Hechizo de luna sobre sus aguas, ilusión vana, reflejo de desganas, añoranza de una paz que no me alcanza.

Y sí, mi Dios, aún te sigo el juego, mientras cuervos de alas negras de envidia graznan, pero ya no me importa, porque no hay bandada que no se canse, y volando a cualquier parte, sea presa del aguila; ni mal que me alcance a mi, si yo escuchándote a ti y no a ellos, me pierdo en tus negros cabellos, peinados de estrellas blancas.

Qué sabrá la arrogancia de ningún hombre, sobre aquello que substancia los cimientos de mi alma.

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Hubo una vez un tiempo

Decimos, siempre decimos, hablamos sin parar inmersos en el estruendoso silencio de la soledad. Una sociedad de ignorantes con información ha sustituido a otra, la del profundo humanismo, aquella del poético encuentro con los valores íntimos del ser; reemplazada por un vivir teniendo, por morir en el tener. Hubo un tiempo, no tan lejano, donde un ayer de pensamiento espiritual soñaba un mañana para el hombre, muy distinto de este presente famélico de emociones. Cuando el hombre aún no invertía cada presente en el futuro, y conjugaba seguro el verbo filosofar, en aquel entonces, puesto a soñar el hombre, lo hacía con Dios, con los dioses. La India inmortal iluminaba, desde su lejanía, la cercanía individual de todos los grandes filósofos en su amor por la construcción del templo perfecto. Ese lugar secreto que esconde el corazón y adonde solo uno tras uno mismo puede penetrar, siguiendo la huella del maestro. Los Vedas recogían los grandes secretos, universos multiverso, dimensiones mucho más allá de las cuatro que nos encierran. Expansión y contracción de la manifestación cósmica, representada en la exhalación e inhalación eternas de Maha Vishnu, cuando éste simplemente...sueña. Viajes interplanetarios, batallas ocurridas en lejanos cielos, donde un hombre incipiente, escapa y se transforma, homínido reconvertido, en aspirante a semidiós. La Gran Arquitectura del Universo, descrita en verso converso de los dioses, en lengua pura para hombres, el sánscrito, mientras Brahma, el Gran Arquitecto, diseña bóvedas celestes, donde huestes de futuros aprendices labran sobre la piedra de su evolución, el diseño original que sus almas esconden. Antes que ninguna otra cosa, la vieja India nos enseña que los hombres construyeron sobre roca deforme, la perfección geométrica y barroca de su proyección hacia lo más alto. La India de los grandes templos, de las casas de la sabiduría, el gurukula, donde nada se escondía sino de la mirada presurosa de los monos, que hacen de cualquier arte, parte pragmática de su eterno peregrinar buscando, que tristeza, simplemente plátanos. El conocimiento revelado por el propio esfuerzo del aspirante a conocer los secretos, no tenía nada que ver con la información para ignorantes que este mundo globalizado nos vende. Terrorismo publicitario, noticiario cotidiano donde se puede extender basura sobre toda criatura que por pensar, piense que puede decir lo que siente, y aún peor cuando ese loco quiere hacer lo que dice y piensa. No está la despensa para ser compartida, mejor es matarle, primero intelectualmente, cuando no difamarle, y por fin, caso de ser preciso porqué no... matarle físicamente. Así luce esta herida de ignorancia sobre el rostro cansado de la modernidad.

Hubo un tiempo , dije antes, aunque para mi ser no exista ni ese antes, ni aún un después, donde podíamos soñar la libertad que el sueño de Dios nos otorgaba. Pronto no quedaran miradas para dar fe de que hubo una vez un hombre que habitaba la tierra fecunda de sus anhelos, que buscando lejanos cielos componía en la armonía de la música, del arte, de la poesía, fragmentos de obras vivas para que los muertos del mañana encontraran su alimento. Cortoplacistas desaforados, rinocerontes desenfrenados, hacen del juego de ganar primero, aquí y ahora, la condena de la tierra. El hombre se ha apartado de la búsqueda armoniosa del conocimiento filosófico que armoniza toda ciencia, en pos de la explotación económica. Nunca dejó de haber esclavos, no hay peor cadena, que la ignorancia, ni peor tirano que un esclavo con un látigo en la mano. Dentro de pocos años, cuando gobiernen los niños que estamos amamantando con humo, en un sistema educativo del sumar y restar, del perder y ganar habremos perdido todo lugar sobre el planeta. Una nada vendrá desesperada a roernos la paz con su bomba de neutrones. Tenemos que volver a la escuela nuevamente, a los viejos maestros, ancestros puros del conocimiento eterno. La India nos enseñaba que nacimos prisioneros de “avidia”, la ignorancia sobre la verdadera naturaleza de las cosas, y tomándolas por otras alimentamos la envidia codiciando sueños de prestigio, quimeras de fortuna, adoquines plateados de la luna que nunca poseemos. Maya, la ilusión, es la única protagonista y nubla la razón del mono, pero no puede engañar al corazón del poeta con un plátano. Nos dicen los antiguos brahmanes que necesitamos, como trompetas místicas de Jericó, proclamar y seguir un conocimiento superior que derribe las murallas de la ciudad de nuestra ignorancia, que con sus nueve puertas, dos ojos, dos oídos, dos fosas nasales una boca y dos esfínteres, nos encierra bajo la guardia perfecta y constante de nuestro falso ego. Aquello que creo que soy, es aquello en lo que me convierto, porque puestos a soñar despiertos, nos dejó Dios parte de sus sueños escondidos en la arquitectura perdida de este universo.

Hermanos aprendices me convocan a un taller, y yo les digo, que vengo mendigo de emociones, que perdí todas mis razones en el compás que me muestra la curvatura del universo, que el ayer no fue sino taller de mi vida, forja en mi derrota de la inmortalidad del hombre. Vengo a mucho más que levantar columnas, vinimos a levantar a un hombre que vive de rodillas para que construya su templo mientras dura el tiempo aparente y ficticio de todas las cosas sobre el horizonte. Antes de que un viento de olvido esmalte en oscuridad todos los colores del sueño de este universo.

Y ya me voy, mi discurso se adentró en el salón de las palabras perdidas, pero dejo, entre las columnas de mi alma, dos heridas, la de la muerte y la de la vida y el amor que las provoca, para que enterrado mi orgullo en la mortaja de sus sombras, encuentren aprendices capaces, martillo y cincel para trabajar en templos que jamás se derrumban. Porque sabed que no hay tumba lo bastante grande en el universo para enterrar el amor.  

El Otro Lado

Siempre al otro lado, en el costado ignoto de lo imposible, sueña, peregrina el alma, con quimeras intangibles. Estrellas de sílabas pueblan la noche del poeta, con titilar métrico, en galaxias de poemas. Qué lugar ocupa la razón en el corazón de la herida, es causa perdida para un amor que nunca cicatriza, para un anhelo que jamás termina. Amar es una enfermedad que solo tiene fiebre de subida. Mi amor es luz de lejanos soles, que bañan de azul el presente, aunque murieron en el pasado. El otro lado del alma es emoción que viaja más rápido que toda luz del universo.

Amor Imposible

Tengo un amor infectado, clavado en un costado junto a mi corazón. Se quedó a corta distancia de ser un amor verdadero, y aunque no le guardo duelo, duele en su latente herida, que cosida de imposibles es imperdible sustentado en un pliegue del alma con la vida, justo allí donde se requiere más calma, en la juntura misma del corazón y el espíritu vivo, allí se hizo la herida. Quien no alimenta la emoción muere de anemia de caricias, y quien la nutre con delicias, muere luego de amor. Ya no le pongo voz a ningún retrato y he cerrado un trato con el pintor, que lienzos con retratos del ayer ya no le compro, porque hay ojos con mirada de bodegón ocultos en ellos.

Duelo de Palabras y Silencios.

Aquellos que me enfrentan con sus palabras les digo que el tiempo me enseñó a enfrentar con mi silencio. No es ariete de calumnia el que puede romper la puerta de la ciudad de mis secretos. No es cierto que quien calla otorga, antes bien que no le importa el ruido de las olas rompiéndose en saliva blanca de palabras al chocar contra las rocas. Aquél que mira el mar, esperando ganar su libertad al final del horizonte, no dejará de soñar por los rumores de la orilla. No me insulta la vida, lo hace un hombre muerto, y no me sumo a su desierto de emociones, al destierro de la envidia. El aire llena mis pulmones y late el corazón en sus arterias, materiales de universo que construyen el reverso de emociones donde hábito. Yo nunca me pierdo de mi mismo y tú, dueño y señor de tu egoísmo de espuma, jamás te encuentras.

La Piel del Mar

He llegado, embriagado de tiempo, hasta la orilla, y clavado de rodillas, rasgando con mis uñas he arrancado la piel del mar, buscando la sal de tu recuerdo en sus entrañas. No veo tus huellas en la playa, y mis ojos son espuma blanca, y tu ausencia remolino de olas que suben con la pleamar de mi amor oculto, y se pierden en la bajamar del olvido con lunar puntualidad; mientras un maldito selenita, que vive escondido en mi corazón de calendario, me marca a diario todas las fases de tu amor. Y yo le quito la piel al mar, y él me desgarra en mi carne mortal buscando al Dios de mi libertad.

Payaso

Hay una nota que siempre pende, querido payaso ausente, en el abismo indiferente de tu saxofón. Viejo payaso de la risa, una lágrima dibujada en la cornisa de tus ojos llora por mí, mientras haces sonar la melancolía convertida en melodía de la calle. Acompañas el circo de la vida bullicioso, perdido en un rincón hermoso de mi ciudad. Tus notas me embriagan de ayer, perfuman mi soledad con almizcle de estrellas, y vuelve un muchacho borracho de palabras, embriado de silencios, a escucharte cada dia. El niño soñaba con ser artista y el circo de tres pistas de la vida, se le quedaba pequeño. Quedó suspendido el sueño en tu música, ayer hoy y mañana quedaron dentro del circo, porque el arte que anhelaba era silente esperanza, preñada de eternidad.

Mi Caballo y la Soledad.

Para caminar, me alcanza mi caballo; para soñar, la libertad. El camino de los siglos es mi destino, y su norte tu recuerdo. Estrellas de azúcar me hacen guiños desde el cielo y mi caballo se vuelve sumiso, pidiéndome descansar. Hoy se cubrió otra jornada y será mañana otra más. Llevo como mapa una instrucción que me guía, y en la solapa una flor de soledad prendida con el alfiler de los días del hombre; a quien mi caballo le canta con el sonido monótono y acompasado de sus cascos, equino juglar del sendero, que partí en busca de un universo entero, que a los noventa perdí la cuenta de los días, que lejanos ocasos me enamoran, que pasé todas las horas conociendo a un sólo hombre, que repetía un nombre de Dios en cada hoja de los árboles que cruzaba. Y la flor escucha y mi caballo repiquetea de metal las piedras de las majestuosas montañas. Luego cruzando entre las cabañas de alguna vieja aldea, extrañas miradas me contemplan y alguien exclama, ¡Es un caballero andante! Y sonríe mi equino en su relincho y niega con el movimiento de su cabeza, diciendo: Mi señor es caballero soñante, porque por andar andante, ya no sigue caminos, solo los abre para que otros los transiten. Él ya se conoció como hombre, en un mundo de hombres ignorantes.